Поэтом быть или не быть...

Поэтом быть или не быть, -
Такого я не знал вопроса.
Свободой злоупотребить
Природе свойственно без спроса.

Судьбы ли это пируэт,
Иль казнь за то, что был безбожник,
Но поневоле я поэт,
Как по профессии - художник.

А вот какой, -другой вопрос.
Об этом пусть потомок судит.
От современника мороз
Мне вдохновенья не остудит.

Не спровоцируют аборт
Стихам зоиловы упрёки...
Портрет, пейзаж и натюрморт, -
Вся жизнь моя - на рифмах строки.

А хороша или плоха,
То не моё собачье дело.
Не автор духа и греха
Своих я, так же, как и - тела.
Не бывают ангелы поэтами...

Не бывают ангелы поэтами.
Не бенгальский нужен тут огонь, -
Страсть потребна дикая, поэтому
В услуженье им— крылатый конь.

Сила в нас гривастая с копытами.
С ядовитым дымом из ноздрей.
Звон стиха рождается пол пытками.
С дырами в ладонях от гвоздей.

Только там поэзию и видели.
Где любви и ненависти связь.
Если вы поэта не обидели,
Муза говорит поэту: «Слазь!»

Долго подражал я в жизни голубю.
Истово молился красоте.
Но когда увидел правду голую.
Понял: мир не тот и мы не те.

Только осознал себя обманутым.
Музыка стиха - тук-тук - в окно:
«Хватит, набродился по туманам ты. –
говорит, - я жду тебя давно!»
Осенняя меланхолия

И молод не слишком, и весел не очень,
Идущий на ощупь во мгле,
По осени мыслью одной озабочен:
Найдёт ли весна на земле,
Кого называют Васильевым-Пальмом,
Кто в жёны избрал акварель?
Найдёт ли поэта в субъекте опальном,
Вернувшись на круги, апрель?..
Попавши капризной судьбине в немилость,
Седой до сих пор одинок...
Душа по телесной любви истомилась, -
Вот-вот заскулит, как щенок;
И если б не кисти, не краски с палитры,
Не Муза с лекарством стиха,
Его не спасли бы и к Богу молитвы, -
Тоска довела б до греха.
Ещё одну зимнюю стужу, скажите,
Безлюбому как одолеть?
Лишь собственной тени напарник-сожитель
Рискует в сей раз околеть...
Порог обивает пора листопада,
А он наяву, как во сне, -
Красотам грядущей зимы эскапада -
Мечтает уже о весне.
Серебра я не хочу...

        «Слово - серебро, Молчанье - золото».

Серебра я не хочу,
Разве, - паче чаянья...
Я себя озолочу
Немотой, молчанием.

Но от Музы словеса
В рифменной оправе,
Что диктуют небеса,
Не писать не в праве.

Серебро во мне звенит
В стихотворном ритме,
Ну, а золото в зенит
Возношу в молитве.
Мои стихи, как лунный свет...

Мои стихи, как лунный свет:
Они свечений отраженье
Извне идущих на совет
Туда, где психики броженье,
Где митинг мыслей и страстей
Вердикт событиям выносит…
Мой стих, как эхо новостей:
Его история запросит,
То бишь – затребует, когда
В себя, как в зеркало вглядеться
Она захочет…Никуда
Ей от стихов моих не деться.
Глобальная катастрофа

На планете нашей потепленье климата.
Может, это плохо, только мне досаднее:
В отношениях у нас приметы климакса,-
С каждым днём они и суше и прохладнее.

Нет ли связи, часом, между потеплением
Климата Земли - коль физики не брешут нам
И везде для всех заметным наступлением
Холодов со злом на души наши грешные?

Может, есть и в плюсах сила разрушения,
Но когда она придет, льды растопившая?
А вот минусы-то в наших отношениях,-
Это, братцы, катастрофа наступившая!
Согражданам от имени крымчан, подаренных вместе с полуостровом братскому народу Украины

Отечества и дым нам сладок и приятен.
Г. Державин

Поимев столицей русский Киев,
Да в подарок получивши Крым,
Тырим - самостийные такие -
Из трубопровода газ, как дым,
Тот, что нам и сладок и приятен, -
"Дым отечества" славянских трёх племён...
Рынок продаЮЩЕНКО занятен
В свете отравителей. Имён
Я не навываю, бо не знаю,
Да и знать нечистых не хочу.
Но врагом Руси - напоминаю!
Даже брату быть не по плечу.
О себе со стороны или попытка жалобы (без возмущения)

В стане художников лучший поэт,
В стане поэтов – художник…
Вера, Любовь, да нехватка монет, -
Вот его жизни треножник,

Ибо сегодня в цене всякий хлам:
Абракадабры, квадраты…
Плот Красоты – Афродитовый храм –
Взяли на откуп пираты.

Будет пока безобразье в цене,
Мастер останется нищим.
Лодка доходов на пенной волне
Мели царапает днищем.

Не гений, не пророк и не мессия...

Не гений, не пророк и не мессия,
и родины теперь не гражданин,
но я тебе не пасынок, Россия,
я кровь твоя, я твой не блудный сын.

Я счастья не искал в заморских странах,
и от судьбы твоей не уходил,
за что же от кульбитов её странных
на старость в иностранцы угодил?

Не то чтоб я в картину твоей славы
мечтал добавить скромный свой мазок,
но я б хотел, чтоб твой орёл двуглавый
на крест мой посмотрел хотя б разок..
Виват аматоры!

Как-то умник доморощенный
Обозвал меня аматором.
Институтом замороченный,
Лишь себя мнит литератором.
Целил дядя в самолюбие,
А убил червя сомнения:
В элитарном, значит, клубе я,
Ибо, в классиках —
                    от гения
До таланта просто явного —
Стихотворцы все —
                    любители.
Клуб аматоров!
                    И я в него
вхож.
Любовью укротители
тут-
Наездники пегасовы.
Всем дела другие ведомы,
Кроме, разве что, Некрасова.
Тютчев, скажем, с Грибоедовым —
Дипломаты,
                    Фет и Лермонтов —
Офицеры,
Но по нервам-то
Это лирики нетленные.
Был директором гимназии
Мастер Анненский и —
                    гением,—
Все в поэзии — оказией,
Не учебным заведением.
Я молчу про камер-юнкера
И Гаврилу— губернатора...
Так что, может,
                    крикнул Мунк: «Ура-а!»
Тем, кто в звании аматора?
Были, да, — и не «служившие»:
Блок,
          Цветаева,
                    Ахматова, —
Лишь стихом на свете жившие,
Но и эти —
Из аматоров:
Института не кончавшие, —
На поэтов им —
                    у «Горького»?!
Душу с музой обвенчавшие,
Как на свадьбе, крикну:
                    «Горько вам!»
При чем тут Россия?

Кадры, снятые в Афганистане.
...по пустынной равнине ползут
РУССКИЕ танки - и всё...
Мне стыдно за Россию...
И. Бродский

И снова я вспылил, взорвался, нет, - взбесился,
Весь вышел из себя, попался на крючок
Ловца гневливых душ: он своего добился...
Зароком предан я: на глупости - молчок!
И вот опять казнюсь, корю себя и каюсь.
В раскаянье поник седою головой...
А в прочем черта с два! от чувств не отрекаюсь.
Как порох вспыхнул - да, - так значит, я живой!
Молчать при клевете на Родину не стану.
И Бродскому такой подлянки не спущу:
Те танки, что бродили по Афганистану,
Он РУССКИМИ назвал; по мне - это кощу...
Машины, что в войне неправедной горели,
Врезаясь в строй врагов, как волки в гурт овец, -
Машины были те СОВЕТСКИМИ на деле,
И не было ли в них татар, грузин,-
Советс¬ких, бишь, солдат –
Людей пятнадцати республик?
То интернацьонал - фантом большевиков –
С дырой беды себе афганский выпек бублик,
Затеяв эту гиль мозгами ишаков.
Но тот - лауреат - поэт не бесталанный,
Чем думал он, когда Россию так чернил?
Иль мало ей поклёпов выпало?..
Ну, ладно, я, кажется, разнос чрезмерный учинил.

"Бродский не в Киеве, - скажут мне, - жил и родился".
Но русофобам, - отвечу, - весьма пригодился.
Власть круг Днепра укрепляют за совесть и стыд:
С общей беды вычитая лишь свой геноцид.
Мама моя, коль на то, - умерла от инсульта,
Вспомнив, как в детстве, домой к ним задолго до культа,
Тоже когда (и не год) голодала семья,
В виде "актива" пришла подсудимых скамья
И, угрожая наганом - в стране, дескать, голод, -
Всё из кладовки сгребала под серп и под молот.
Счёты сводить, - задрожит от испуга Земля...
Кто больше всех поставлял "из низов" для Кремля?
С хвостиком 40 процентов с-под Киева ...Ныне,
Может быть, счёт за процент предъявить Украине?
Нет. Объявляю, взошедши на дружбы амвон:
Граждане, глаз, помянувшему старое, - вон!
Шаблонно ходим мы ногами…
(Из цикла «Стихи, не написанные моим отцом»)


Шаблонно ходим мы ногами…
У птиц – у каждой – почерк свой:
Орёл идёт в зенит кругами,
А стриж летает по кривой.

В полёте аисты и цапли
Стреле подобны и копью…
Я наблюдения по капле
В анналах памяти коплю,-

Там есть и жаворонков точки
На неба голубом холсте.
И журавлиных клиньев строчки,
И лебедь с солнцем на хвосте.

И пестрота крикливых чаек.
Снующих вдоль и поперёк…
мир над землёй необычаен,
Но это многим невдомёк.

Тем, что упёрлись в землю взглядом,
Стыдясь поруки круговой,
И видят только то, что рядом
И ни чего – над головой.

А там, как в сказке, там творится
Всё по законам красоты.
Там есть чему и поучиться
У тех, кто с воздухом на «ты».
У печали я на тризне...

У печали я на тризне
В светлой радости конверте:
Ни больной боязни жизни,
Ни шального страха смерти.

Я не хмурю больше брови,
Не ищу в друзьях участья,
В предвкушении любови
Посреди врагов я счастлив.

На подходе Маргарита,
В цвете сил веселый мастер...
Пошлой жизни карта бита
Без купюр козырной масти.
Если нас подарят туркам...

(Из цикла «Глядя в сторону России
из Крыма»


Если нас подарят туркам,
Стану ль турком я тогда?
Нет! Сигаре – быть окурком, -
Сигаретой – никогда!
Гениальному – придурком
Называться – не беда.
Распродаренному Крыму
Отчим Киев – не отец.
А мамашей Украину
Называть ли? Не жилец,
Политической нагрузкой
Нам навязанный язык:
Наш, родной, могучий русский
Быть в отставке не привык.
Я не расстанусь с бедным Крымом...

Я не расстанусь с бедным Крымом,
прошу прощенья за апломб,
но остаюсь непримиримым:
не назову квадратом ромб.
Сей мыс в том смысле УКРАИНА, -
иначе быть и мне в раю, -
что подаруночек кретина
Руси бескрайней на краю.
Я волей дурней - в зарубежье,
не покидавший мать-страну.
и русской славы побережье
меня относит в старину.
Я не приемлю игр без правил
и остаюсь самим собой,
в СВОЕМ Крыму, где свадьбу справил
с придурковатою судьбой.
Не станет радуга жалеть...

Не станет радуга жалеть
В какой бы ни было момент,
Красой своею ворожа,
Что ей судьбы не одолеть, -
Что не вписалась, как фрагмент,
В собор, - в картину витража.
И ты, прохожий, не жалей,
Что - не тусовок элемент,
Что не попал Мамоне в плен, -
Ты не в реестре королей,
Престижных банков не клиент
И всяких сборищ ты не член.
Доверяясь Божьим чудесам, -
Коль мастер ты не мелких дел –
Туда, где пир, не тщись попасть.
В конце пути узнаешь сам, -
Завиден радуги удел...
Над всеми нами - неба власть.
О «картине» Малевича

Этот дьявольски черный «квадрат»-
Черных дыр то ли сват, то ли брат,
Темных сил агрессивный парад,
Света с разумом мрачный разлад,
Интеллекту разврата возврат,
Бездуховности вызова знак,-
(Угловатый до наглости наг)
Безобразия с бездною брак,
Всех «Данай» и «Джоконд» ярый враг…
Я б на свалку его оттащил,
Где пылится уже «Дыр-бур-щил»*,-
Он давно меня – подлый – достал
Тем, что рядом с картинками встал…
Резанул бы я смеха мечом
По его черноте, как лучом,
Но тому много чести и так,
По ком плачут подвал и чердак!

*Словесная бессмыслица, выдававшаяся
футуристами времен (окружения)
Маяковского за высшее достижение
поэтического творчества.
Не допёр, не понял сдуру...

«О, миг непродажных лобзаний!
О, ласки некупленных дев!»
А.Блок

Не допёр, не понял сдуру,
В рамках чести и приличий,
Что не встретить мне Лауру,
Не дождаться Беатриче.
Нет таких давно на свете,-
Прагматичны нынче девы –
Пользы с выгодою дети…
Вдохновительницы, где вы?
Где любви бесплатной жрицы,-
Не продажных чувств и ласки?
Где не кошки и не львицы?
Где же очи, а не глазки?
Всё убито чистоганом,
Всё отравлено корыстью…
На коне, когда – с наганом,
Не в чести – с пером и кистью.
Всюду кольца анаконды,
Где любовь находишь нынче.
Нет соперниц у Джоконды,
Нет и равного да Винчи!
Отбываю срок на зоне...
(Из цикла «в ожидании любви»)


Отбываю срок на зоне,
На планете голубой,
И почти что счастлив ноне,
Но не встреченный тобой.
Счастлив тем, что время срока
Засекречено, а жизнь,
Хоть коварна и жестока,
Не без радостей, кажись!
Слышу смех, улыбки вижу
Осуждённых к бытию...
День свободы мой всё ближе,
Всё печальней я пою.
Что ж так долго нету встречи
С половинкой бытия?
Веет ветер, шепчет вечер,
Что не вечен ведь и я...
Всё же, в чудо веря, жду я,
Обознавшись сотню раз...
Время случаем колдуя,
Где-то встречей целит в нас!

Я ли это, Господи?

Северянин, обитающий на юге,
А порой - в бегах по Невскому с Тверской,
Для любви рождённый - без подруги,
Живописец, но без мастерской;

В юности - хохмач, плясун и запевала,
Седина в усах, - в ребре ли бес?
В поисках вещей, которых не бывало,
Целю в проживанье смерти без.

Действую и мыслю бестолково,
Но задуман не Тобою ль я?
Впрочем, понимаю, - что такого
В том, что я не Муромец Илья?

Но скажи, - из Мурманска в Тавриду
Переброшен был судьбой к чему?
И зачем не подаю я виду,
Что сильнее многих по уму?

Для чего похож на идиота
И с горячим сердцем одинок,
И, - почти бесплатная работа,
В поисках какой сбиваюсь с ног?

Я ли это, Господи, мечтавший
От России заслужить хвалу,
Иностранцем в одночасье ставши,
Слышу в адрес Родины хулу,

Клевету, наветы и поклёпы -
В том не виноватой и в другом, -
Должен обретаться, где холопы
Спину гнут перед её врагом...

Если это испытанья только,
С пытками в родстве зачем оне?
Или Ты загадку для историка
Скрытно культивируешь во мне?

Битый, объегоренный и липший,
Не Пизанской башней, как стою?
Я ли это, Господи-Всевышний,
Глупые вопросы задаю?
Песня о сердце

«...И не знать, что от счастья и славы
Безнадежно дряхлеют сердца»
А.Ахматова
Моим кардиологам посвящаю

Оттого ль, что ни славы, ни счастья
Мне познать под луной не дано;
Моё сердце - волнений участник –
Не дряхлеет, хоть бьётся давно.

О любви и поёт и щебечет
Птицей вольною в клетке грудной;
Множит песню на дней чёт и нечет,
А в ответ, много лет, - ни одной...

Но поёт! Не дряхлеет. Наверно,
То надеждой, то верой живёт, -
Аритмично, скачками, не мерно...
Рвётся, бедное, в плавный полёт.

Может, будут и счастье и слава?
Ведь всему наступает конец...
Где ты, сладкая жизни отрава,
Бед и радостей крест и венец?
Аншлаг

Искусством наживать себе врагов
я овладел на жизненном излёте.
Но, впрочем, со всех сфер и округов
вы больше трёх в отряд не наберёте.

Меня миролюбивей трудно быть.
Я для вражды не находил досуга.
Желая восхищаться и любить,
был озадачен: « Где моя подруга? »

Но вот, когда от поисков устал,
заметил, вдруг, что начал огрызаться,
что я уже не той воды кристалл,
задетый мутью одного мерзавца.

Теперь, когда любовь меня нашла
я вновь своих врагов не замечаю.
На мне как бы написано: «Аншлаг»
Я и без вас, милорды, не скучаю.
Из цикла «В ожидании любви»

Отбываю срок на зоне,
На планете голубой,
И почти что счастлив ноне,
Но не встреченный тобой.

Счастлив тем, что время срока
Засекречено, а жизнь,
Хоть коварна и жестока,
Не без радостей, кажись!

Слышу смех, улыбки вижу
Осуждённых к бытию...
День свободы мой всё ближе,
Всё печальней я пою.

Что ж так долго нету встречи
С половинкой бытия?
Веет ветер, шепчет вечер,
Что не вечен ведь и я...

Всё же, в чудо веря, жду я,
Обознавшись сотню раз...
Время случаем колдуя,
Где-то встречей целит в нас!

Феодосия, Керчь, Евпатория...

Феодосия, Керчь, Евпатория,
Севастополь, Джанкой, Херсонес -
Имена городов - оратория
Между Крымом и сводом небес...

Евпатория, Керчь, Феодосия,
Херсонес, Севастополь, Джанкой....
У Всевышнего, там, на допросе я,
Омываемый Летой - рекой,

Расскажу, мол, такая история:
Ты ли господи, так учудил,-
Крым, как орден, теперь Малороссия
Приколола, да не на груди.

Симферополь, Гурзуф, Балаклава,
Ялта, - что ещё? - Бахчисарай....
Бывшей Родины гордость и слава,
Край любви моей, не умирай!
Сонет двоюродной племянице

1

Сказав: "Мой дядя самых честных правил",
Меня в виду имея, ошибёшься.
Сонетом этим я к тебе направил
Признание, которым ушибёшься:
Ищу в тебе приметы увяданья,
Не находя которых, огорчаюсь:
Как минимум лет двадцать ожиданья
Ещё мне предстоит, коль не отчаюсь.
Но если их дождусь, тогда отважусь
Дарить тебе цветы, петь серенады,
Как прочие ухаживать налажусь.
Амур с Венерой будут очень рады.
Но ты живи лет сто, не увядая.
Я подожду. Привык я жить страдая!

К её портрету через год

2

Портретом этим я поставил крест
В писаниях на адрес твой стихов,
Уразумев, что для таких невест
Господь творит особых женихов.

Теперь я говорю себе: "Остынь"!
Куда тебе, курносый и седой,
До этих совершенств и красоты?
Не преуспел бы ты и молодой.

И с носом Казановы тут ты - пас...
Глаза открыл мне собственный мой труд.
Какую горечь случаем припас!
Но ведь и сладости не мало тут...

Ко мне поэты взревновали...

Ко мне поэты взревновали
Эрато - музы - красоту,
Но я вне их соревнований,
Не профанирую мечту,-
Мечту сказаться музыкально
Не пустозвонной вязью слов...
Я мысль ищу маниакально,
Не бреда раб, не грёз, не снов,
Но только опыта служака.
По триста сорок дней в году
Её ищейкой, как собака,
По следу истины иду.

Прощание с Ленинградом

Запорожье, Измаил, Калуга, -
Это вехи детства моего...
Я на ринге жизни загнан в угол, -
Ленинград название его.

Тут наполучал под дых немало.
Не на жизнь, а на смерть вышел бой.
Но и здесь хребта мне не сломала
Та, что называется Судьбой.

Всё, чего она смогла добиться,
Сделав меня лысым и седым, -
Боковым прыжком переселиться
В дальний угол под названьем Крым.

Там, придя в себя под солнцем юга,
Прислонюсь я к Божьему плечу,
Выходцем из замкнутого круга, -
Соглашусь с Судьбою на ничью.

Главное начнём на пару дело;
Обновим, поправим к жизни вкус.
Приведём в порядок дух и тело,
Всё, что надо, намотав на ус.

Путь мне ясен. Жизни середина.
Все её зигзаги позади.
Где-то рядом мудрость Насреддина,
А наградой чудо впереди.

Подражание Анне Ахматовой

О тебе вспоминаю не редко.
Озабочен девичьей судьбой...
Нет, с души не стирается метка
Летней встречи у моря с тобой.

Я в пустующей вашей квартире
Часто вижу тревожные сны.
Одинокий, как перст, в этом мире,
Новой встречи хочу как весны.

Пусть не я над твоими устами
Наклоняюсь, моля о любви.
Пусть не ты золотыми словами
Обессмертила думы мои.

Я над будущим - нет - не колдую.
Провидению верен всегда.
Только душу свою молодую
Истязаю мечтами, - беда.

Грежу вновь обещаньями лета,
Хоть давно цвета снега виски,
И на письма не жду я ответа,
Отражая атаку тоски.

Будет все, как назначено Небом...
Жизнь любую до боли любя,
Не расстаться бы вскорости с нею...
Жду продлением жизни тебя.

Меж минором и мажором

Жизнь моя - сплошная вахта
Без пиров , без выходных.
Мастерская - чем не яхта?
Чем не качка - гнев родных?

Если спросите: « Где мачта?»
Я отвечу: «Вот - мечта!»
Лишена корысти начисто,
Страсть ей - парусом чета.

Стало быть, мечтатель страстный
Яхты этой рулевой,-
Не прекрасный, не опасный
С поседевшей головой;

Превративши яхту в келью,
Потеряв былую прыть,
Не расстался с главной целью,-
Материк любви открыть.

Где-то там, за горизонтом,
Непременно - райский пляж…
Призван я Эвксинским Понтом
С моря Белого не зря ж?!

Ну, а если и край света
Счастья мне не приберёг,
Встану в звании поэта
Мира вдоль и поперёк!

Не всё в ажуре, но песня в мажоре.

С непрощённым оптимизмом
Доживаю дни свои.
Так предписано Борисом:
Ген борьбы у нас в крови.

Обделяемый вниманием
Глядачей и читачей,
Я фуражные корма не ем, -
Остаюсь в миру ничей.

Улыбаюсь, каюсь, кланяюсь,
Но челом не бью, не гнусь...
Минус денег там, где знаний плюс
Только этим тешу гнусь,

Расплодившуюся рядышком
На могиле той страны,
Что разбита взрывом ядрышка,
Взятым в долг у Сатаны.

Кредитор лукаво лыбится,
Весь оранжево лучист;
Ведь наваром - Крыма рыбица,
А майдан «невинно» чист...

Не отчаиваться вправе я,
Правды сила - мой калым.
Не забудем: православие
В Русь явилось через Крым!

Подражание Томасу Элиоту

«Как противно встречаться
с мистером Элиотом!
Поглядите-ка, вот он
Ходит-бродит сердит,
Вечно губы кривит…»
Т. Элиот

Как противно встречаться с Васильевым.
Вечно ходит он с видом всесильного,
Не сгоняя улыбку с лица,
Будто только что из-под венца.
Не успеет увидеть знакомого,
(Может, срочной работой влекомого),
Речь заводит о жизни своей,
Как не люб и противен он ей,
Как он сам от неё без ума,
Хоть лишь посох при нём да сума.
Но несносней всего в словоблудии
Мысль о том, что и звери, и люди, и
Этот встреченный – может, несчастный –
Жизнь обязаны славить всечасно:
Ведь могла быть значительно гаже,
И вообще, – оказаться в пропаже;
А коль вдуматься, – это же дар,
Даже если вся – дурь и кошмар,
Ибо ДАРОМ даётся нам жизнь…
Дескать, нечего хныкать, – держись!
Как же этот Васильев противен,
Примитивен, безальтернативен;
И в стихах норовит поучать…
Как противно такого встречать!
Со мною умные красавицы...

«Бедный рыцарь без коня,
Жених без колыма…
Нету дыма без огня,
Но есть огонь без дыма»
Б.Васильев-Пальм

Со мною умные красавицы
Еще якшаться не гнушаются.
Видать, во мне им что-то нравится,
Хотя полет мой завершается,
А у мужчины при снижении
Не привлекает выражение
Лица, спины и в целом – облика…
Конечно, нынче я – уже не я.
Да, надо мной нет дыма облака,
Но я объят любовным пламенем,
Наполнен я желаний ворохом.
Клянусь побед грядущих знаменем,
Что начинен бездымным порохом.
Наверно, это чуют женщины.
Они чувствительны к чудачествам.
Во мне количества уменьшены,
Зато повышены все качества.

На жизнь обижаться, ей - Богу, грешно...

На жизнь обижаться, ей - Богу, грешно, -
Могло и таковской не быть.
Невольный актер мирового кино,
Ты можешь его не любить,
Но надо играть Роком данную роль,
В сценарий поправки внося:
Сегодня ты нищий, а завтра король:
В наследство вселенная вся.
А если тебе уготована казнь,
Ну, что же - такая игра.
Ни жизни проклятье, ни смерти боязнь
Не властны над зовом: "Лора!"
Умей, улыбаясь, подарок нести,
Не хай, не кори бытие,
Смирись и, как суженой, жизни прости
Все то, что не красит ее.
Сократ впустую прилагал старанья...

«Познай себя»
Сократ

Сократ впустую прилагал старанья,
Напрасным был его зубовный скрежет
С незнанием, с химерой «Я» в борьбе, -
Нет аппарата для самопознанья:
Пила - увы! - сама себя не режет,
И кораблям не плавать по себе.

И женщины способны, и мужчины
Себя любить, себя убить навылет
Страданья пулей, о былом скорбя,
Но знать капризов собственных причины?
Увы! - пила сама себя не пилит,
Как зеркало не смотрится в себя!
Себе

От людей держись подальше,
Если хочешь жить подольше.
Будь пещерной жизни ближе
Без мечтаний о Париже,
С притчею о шалаше
Лишь свою la femme cherche!
Деньги, почести и слава –
Как панельная шалава…
Пусть же служат без корысти
Холст, палитра, краски, кисти.
Но такой искусства фан
Не найдет свою la femme:
Будешь вечный ты изгой
Вне погони за деньгой!

Геронтологические размышления

Если время – мерило движенья,
Не продлить ли его замедленьем
По земле и по водам круженья, -
Натяженьем вожжи торможенья?

Физик скажет: «Пришпоривай клячу
Своей жизни до скорости света,
И, бессмертья решая задачу,
Доживешь до скончания света.

А зоолог, умом не дав маху,
Видя, что мою мысль породило,
Приведет нам в пример черепаху –
Долгожителя, иль – крокодила.

Никуда не спеша (ворон тоже),
На земле проживают веками
Для желудка, сумняшесь ничтоже, -
Под луною не воют волками.

И – увы! – не поют соловьями,
Не порхают в экстазе по веткам,
На суку ли, в болоте ли, в яме
Длят свой век в подражание предкам.

Быстрокрылые ж не долговечны!
Певчим птицам подобны поэты:
Торопливы, горячи, беспечны;
Не закаты их время, - рассветы.

Не с того ли стихи мои плохи,
Хоть живу – видит Бог – не ползуче, -
Что мечтаю прожить три эпохи,
Ибо жизнь смерти все-таки лучше!

И сама она может стать песней,
Пусть местами не очень весёлою…
С риском быть в паутине и плесени
Века нового стал новосёлом я.

Торможу, не ношусь по планете,
Не стараюсь быть видимым всюду,
И при лунном и солнечном свете
Трачу медленно времени ссуду.

Трачу, пользуясь зреньем и слухом.
Я – на этого Света вокзале.
Жизнь при мне… Пусть земля будет пухом
Всем, кому тормоза отказали.
Зовущим меня назад – в Москву и в Питер

Посвящается А.Девятке

«Ты сам собою был украден
У двух столиц родной страны
Тьмутараканской Керчи ради»,-
Мне говорят со стороны.

Не место красит человека,-
Ей-ей, скорей наоборот.
Поэт – не с шапкою калека,
Что по столицам лишь поёт.

Вот киевлянин Макс Волошин –
Для жизни выбрал Коктебель,
Что Богом был забыт-заброшен.
Теперь там славы колыбель.

И человек – богатство места.
Места для нас, как мы для них.
Судьба капризная невеста,
А я разборчивый жених.
В ожидании чуда

Глубокой ночью в тишине
С бессонницей наедине
Сижу и сам себя сужу,
И в бездну глупостей гляжу –
Своих, родимых, и чужих –
С недоумением, что жив,
Что сердце выдержало вновь
Атаку стресса, что любовь
К несчастной жизни так сильна,
Непобедима, хоть бледна
Смертельно в свете прошлых лет;
Видать, блаженному билет
На счастье выписан уже,
И ход судьбы – на вираже,
И чудо близко впереди…
«Еще немного подожди, -
Звучит совет-приказ в ночи, -
В ответ на глупости молчи!»
Я подобен галактике солнца...

«Будем как солнце!»
К. Бальмонт

Я подобен галактике солнца:
Гордость - это планета земля,
И глаза - океанов оконца,
А не два зрачковатых ноля...
доброта моя с ликом Венеры,
Позвоночник - незыблемость веры,
Моя грусть - это месяц с луной.
Да, мой гнев - это Марс цвета крови.
детородный - гуляка шальной,
А дыханье - то ветер любви,
Опасенья и боли - Сатурн.
Мои ноги не просят котурн,-
Любознательность - это Меркурий,
Наважденье тоски то - Нептун.
руки служат у парок и Фурий,
А мой ум - быстрокрылый летун..,
Такова моей личности повесть.
Рассказал, извините, как мог.
Но всему голова - только совесть, -
Персональной Галактики Бог.
Ничего не бояться...

Ничего не бояться,
Не серчать, не тужить,-
Чаще петь и смеяться,-
Дольше всех будешь жить.

Но боюсь разминуться,
Дорогая, с тобой.
Не могу улыбнуться,
Ибо жизнь – это бой:

То за честь и свободу,
То за хлеба ломоть…
Все равно в Леты воду
Канет бренная плоть.

Всё в природе инертно,-
И планеты полет…
А душа, - та бессмертна,
Потому и поёт.
Стоило ли только для печали...

Стоило ли только для печали
Этот мир собой обременять?
Грусть-тоску мечты мои умчали
В край любви,- на радость разменять.

И улыбки зреют в ожиданье
Сердце веселящих новостей.
Но у них, видать, дороги дальние,
Или много с просьбами гостей…
Утро вечера мудреней

Еще один промчался день,
Но, слава Богу, - не бесследно!
Пером и кистью, худо-бедно,
Свою оставил жизни тень.

И ничего, что сменщик-вечер
Плоды дневные изувечил
Оценкой мрака: дребедень!
Надежда есть на мудрость утра,-
При нем Психеи камасутра…
Не впали б только Музы в лень.
К сердцу

Не надо, нет, не смей сбиваться с ритма,
Не надо трепыхаться, замирая;
К тебе моя последняя молитва, -
Я понял всё: нужна мне жизнь вторая…

Исправлю все просчёты, все ошибки.
Что было – неудачная разминка,-
Не надобно ни скатерти, ни рыбки…
Нужна одна вторая – половинка.
Вот и тебя, поэт, никто не понял...

Вот и тебя, поэт, никто не понял.
Кому-то – прост, иным – наоборот.
За небывалым в бешенных погонях
Баранами у новеньких ворот
На миг перед тобой замрут и – дальше
Летят слепые, голову сломя,
На звон пустот, на блёстки лжи и фальши,
А небывалый – вот, двумя-тремя
Штрихами обозначил правды контур,
Семью мазками – истины портрет,
Но в лучшем случае ославят контрой.
В своем отечестве пророков нет.
Не хочу ходить по тёмным, пыльным, узким...

Не хочу ходить по тёмным, пыльным, узким
Своей нации кадящим галереям…
Не хочу быть ни украинцем, ни русским,
Ни татарином, ни сербом, ни евреем.
Мы величие свое страданьем мерим…
Нет, если мне нельзя быть древним греком,
То достаточно не быть хотя бы зверем.
Дай мне Бог остаться просто человеком.
Просьба есть и к власти предержащим,
На которых я в воинственной обиде:
Дайте мне остаться русскоговорящим
На земле моих прапрадедов – Тавриде.
Листвы янтарное свеченье...

Листвы янтарное свеченье –
прострелом солнечных лучей –
душе приносит облегченье
подсказкой: люди, мир ничей,
а равнодушно видеть эти
деревьев цвет да солнца свет, -
наверно, значит жить на свете
не как художник и поэт.
Они рождаются природой
ее увидеть и воспеть...
Но изнуренному невзгодой
суметь бы только да успеть!
Нет разницы меж «часом» и «мгновеньем»...

Нет разницы меж «часом» и «мгновеньем»,
И даже, - между «завтра» и «вчера».
Лишь сумма есть, где страсти мановеньем
Метаморфозят в утра вечера.

Все прочее – иллюзия движенья
Под знаком математики «равно».
Не отличить побед от пораженья
В бессмыслицах «недавно» и «давно».
Любовная арифметика

Вот и март к зиме причалил
На закорках февраля.
Не теперь ли без печали
Стану в позу короля.
Короля твоих мечтаний,
На мотив своей мечты?
Я устал от вычитаний:
Минус радость, то есть – ты!
Надоело напряженье
Разлучающей зимы.
Жду заданья на сложенье,
Где бы в сумме вышло – мы.
Автоэпиграмма

R. Browning
"Who knows but the world may end tonight"
"Кто знает что мир, возможно, закончится этой ночью"

Мир вряд ли рухнет послезавтра,
Но может нынче сдохнуть автор,
И потому без промедленья
Печет он блин стихотворенья
В нехитром ритме, всем знакомом,
Не первый блин, но снова – комом.
Что сказали выборы президента в Украине
(Не призыв, а совет от констатации факта)


В Украине две страны
По менталитету:
Две людские стороны
Разные по цвету.

Карта выборов дала
Чёткую картину.
Очевидными дела
Стали и кретину.

Апельсина корки цвет –
Это явный запад, –
Зарубежных там монет
Чувствуется запах.

На востоке – голубой,
А в Крыму, аж – синий, –
Прилегли, как мы с тобой
К родственной России.

Кандидаты в вожаки
Это рак и щука,
Но народ, а не они –
Сила, вот в чём штука.

Сила силу не берёт,
Значит, – разделиться.
Лишь тогда пойдут вперёд
Две страны … Молиться

Надо только об одном, –
Не про Юлю с Витей я:
Чтобы всплыть не кверху дном
Без кровопролития.

Мы границ ведь не рабы:
Люди – не собаки.
Разошлись же без борьбы
Чехи и словаки…

И на разных языках
Две страны гуторят,
Разделённые в веках,
По-соседски спорят.

Нужен, видимо, забор, –
Не живётся вместе, –
О разводе договор,
Может, лет на двести.

То ли стенка, то ли ров
Нации граница.
Австриякски-польский Львов –
Западной столица.

Ну, а Київ, знають всі, –
Что ж на факты злиться? –
Нашей киевской Руси
Древняя столица.

Без огня не вьётся дым,
Нет у правды гроба…
Независимости Крым
Требует особо.

Тут серьёзный разговор,
Неизбывней рана.
Не поймали, так – не вор?
Но об этом рано…
Маловерам атеистам

"Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить:
У ней особенная стать –
В Россию можно только верить"

Ф.Тютчев XIX век.

"Сегодня Россия обречена.
Гибель огромного организма…
успокоительно постепенна…"

М.Веллер 2005г.

Ворон Веллер каркает картаво
А не кукарекает крикливо.
В карканье – высоких чувств потрава,
Истины толкуемые криво.
Сколько раз Россию хоронили
И свои и засланные Веллеры,
Но её святые боронили…
“Рано отходную ей пропели вы, –
говорю врагам и паникерам.
Семя возрожденья в ней посеяно:
Времени в ближайшем или в скором
Будет впереди планеты всей она, –
Умная, красивая, могучая.
Близоруким нынче мнится серою.
По завету прозорливца Тютчева
Мудрые сильны в Россию верю.

P.S. “Все государства граничат друг с другом, А Россия, – с Богом.”

Райнер-Мария Рильке
Начало XX века.
Опасения избирателя

Предавшая соратника с Майдана,
Не поделив с ним над народом власть,-
С косой фальшивой Пиковая Дама –
Надеется навластвоваться всласть.

Дорвется ль мастерица обещаний,
Хитря, до президентского руля?
Не дал бы я, сограждане крымчане,
На ставку в споре, - рваного рубля,

Когда бы не доверчивость народа,
Обвешанного в шабаше лапшой…
Имеется у выбора свобода,
Зато и у обмана шанс большой.
Стихи читаю, будто пью вино...

Стихи читаю, будто пью вино
В на жизнь мобилизующей истоме.
Наверно, нервы тут виною, но
В виновниках и этот рыжий томик.
Меня словесной магией “Число” –
Шестнадцать знаков:Юрий Кублановский
В стихию чувств и мысли занесло,
Где мэтр даёт по всей культуре сноски.
С весомой массой гения примет
При совершенстве зрения и слуха,
Сильнейший русской лирики поэт,
Врачует раны родственного духа.
Совет на признании
(Лекарственная мысль)


Незнакомке Наталье «разбуженной»
моими стихами в Интернете.

Нету худа без добра,
Есть добро – без худа!
Не блестит из серебра
Грязная посуда.

Надо верить, надо ждать:
Радости внезапны.
Надо жизни угождать, –
Улыбнётся завтра.

А ещё важней – любить,
Даже и плохую:
И такой могло не быть…
Эту мысль страхую

Верой в Бога и в себя,
В позднюю удачу.
Против горестей гребя,
Улыбаясь, плачу.
Плоды бессоницы у бездны на краю

Удачи перстом не отмечен,
У.е. и червонцами не люб,
Поэтому верю, что вечен, –
Со встречными ласков – не груб.

Пусть даже не так я талантлив,
Как гении прошлых времён,
Но всё же не меньший романтик,
Чем… Впрочем, не надо имён.

Достаточно грустного знанья:
Любимчиков Бог не щадит, –
Живу за бугром без изгнанья
Любви и надежды в кредит.

Любви и надежды, и веры
Мне хватит до судного дня.
Поэты – не миллионеры, –
Мне в укрдурдоме родня.
Как в сказке

Исканий суженой стрела,
Как в сказке, плюхнулась в болото…
Нет, не меня ты стерегла,
А – принцеватее кого-то.

Я рад, – легко перенесла,
Что в паре будешь не со мною…
Осталась лодка без весла, –
Корысти вышибло волною.

И не узнаешь никогда
Цены той сказочной промашки.
Мой путь – загадок череда,
Но цель не ценные бумажки…

Дурак – в кавычках, – не товар,
А – к счастью ключ, но – не для всякой.
Найдётся Та. А ты, ковар-
ная “царевна”, квакай.

Из Кремля, кабака или штольни

Из Кремля, кабака или штольни,
При делах при людских и проделках,
Каждый судит со своей колокольни
Хоть о сути бытия, хоть о девках.
У Ивана колокольня уролога,
У Олега позиция ратника,
У Сергея платформа эколога,
У Ерёмы толкованья привратника.
Тот здоровый, а тот калека,
Та чиновник, прядильщица эта…
Словом, как ни крути, ни кумекай,
Точка зренья вообще человека
Может быть только в сердце поэта.
К натюрморту «время и вещи»

Бинокль без глаз, часы без ходу
и трость без движущей руки...
Толчет природа в ступе воду
бездонной времени реки.

Не так ли ты, хоть весь – движенье –
и в Мир глядишь во все глаза,
все время терпишь пораженье, -
помеха зрению слеза.

И лишь эстетика букета
в невозмутимости права,
как правы - музыка поэта
и Божьих таинств покрова.
Среди миров, среди себе подобных...

«Среди миров, в мерцании светил
одной звезды я повторяю имя...»
И. Анненский

Среди миров, среди себе подобных
Не довелось мне чьей-то стать звездой.
Но стал я слов завистливых и злобных
Мишенью и нечаянной бедой
Попутчиц не назначенных мне в жёны -
Не параллельны линии путей -
Иллюзией о счастье заражённый
Я бился птицей в ячеях сетей
Навязанного мне судьбою быта.
Но, к счастью, крыльев я не повредил...
Ещё зовёт меня моя орбита
Среди миров, в мерцании светил.
Пессимист в благополучии...

Пессимист в благополучии -
Человек не благодарный.
Пессимист побитый жизнью-
Человек в любви бездарный.

Оптимист в благополучии -
Ход не сделавшая пешка.
Оптимист побитый жизнью -
Это мужества усмешка
Боюсь, что в моём инфантильном мозгу...

Боюсь, что в моём инфантильном мозгу
Извилин не больше, чем в грецком орехе,
Иначе никак объяснить не могу
В решеньях промашки, в деяньях огрехи.

Зато от природы любви перебор,
Что сердце мечтой разбивает на части,
Иначе как можно бродить до сих пор
По мерзостям жизни искателем счастья.
Просьба

Любви синоним знаешь? –
                                    Жалость!
Страсть – обоюдно,-
                                    пряник-плеть…
Чтобы рождалась и держалась,
вас-нас положено жалеть.
Мне не страшны судьбы ухабы,-
силён, умён, не бран бедой.
Так пожалей за то хотя бы,
что я давно не молодой.
Красота

Она не редко мне встречалась,
Хотя искал я на авось;
И вместе жили мы, и врозь,
Ее во тьме видать случалось,
А в зеркале не довелось.

Не знаю, что она такое, -
На радость или на беду,
Но понял в нынешнем году:
Оставь она меня в покое,-
Себе я места не найду.
На нитке что-нибудь висящее качните...

На нитке что-нибудь висящее качните,
Возникнет мерное движенье взад-вперёд.
Но амплитуда колебаний нити
Когда-нибудь сойдёт на нет, умрёт.
Не так ли человеку на планете
Даёт движение зачатия толчок?
На нитке жизни покачается на свете,
Замрёт, глаза закроет и - молчок.
Зеркало

Зеркалу поверить не умею.
О себе поэтому одно
Знаю: что понятья не имею.
Мне себя увидеть не дано.
Разве это я - вон тот, на стуле?
Там, в стекле, какой-то нелюдим.
Если по нему шарахнуть пулей,
Я останусь цел и невредим.
Когда, так называемый, художник...

Когда, так называемый, художник
Объемом, линией иль цветом
Варганит заумь модную экспромтно,
Как верующий,- говорю: «безбожник!»
Как зритель, выгляжу скелетом,
А как соперник — улыбаюсь скромно.
Высокий лоб, нос не прямой...

Высокий лоб, нос не прямой,
В овале - часть квадрата, -
В портрете этом облик мой
подобием Сократа.

Но легкомыслие сквозит
Там, где ума палата,
Нет, мне, конечно, не грозит
Ни жизнь, ни смерть Сократа.
Волна

Волна качнула лодку,
потом качнула утку
И удалилась тихо
                 Под берег в камыши.
Как будто приходила
подарком на минутку,
Как ты ко мне приходишь...
                 И снова - ни души.
Мастер Сажин уговаривал...

Мастер Сажин уговаривал
Бросить Крым, вернуться в Питер,
В это всяких "артов" варево,
Красок бред, безумство литер.

В крымской якобы провинции
Риск загинуть непомерен...
Нет, пускай и не да Винчи я,
Но в себе, как он, уверен.

Да и Крым не захолустье,
Мы "ще" с ним себя покажем.
Так что в жалостливой грусти
Он не прав - Никола Сажин.

Там, где эллинов наследие,
Где культуры русской залежи,
С человечеством в беседе я,
Не нуждаюсь ни в чьей жалости!

Пусть моя аудитория -
Только бедные крымчане,
Ведь у всех одна история, -
Что кончается молчанием.
О хлебе, о масле и многом другом

Я маслом на хлеб зарабатывал
при помощи разных кистей.
Похожим я стал на горбатого
по милости всяких властей.

Писал я картины с предметами
и множество всяческих лиц,
которые были ответами
к задачкам земных небылиц;

Вначале простыми ромашками
до дрожи бывал восхищен,
а нынче с нулями бумажками
позорищно порабощен.

Вот если б детей моих досыта
кормить мог неглупый мой стих,
я жил бы красиво и просто
и смысл бытия бы постиг.

Но даже, что маслом содеяно,
не тянет на масло, где хлеб...
Нет, я не для роли злодея,
но и в роли героя нелеп.
Азбучная молитва

А
Борису
Васильеву
Господи
Дай
Еще
Жизни
Земной
И
Красивой
Любви
Малость
Не оставь
Отче
Прошу
Раба
Своего
Трудами
Утомленного
Фортуной
Хулимого
Цельности
Чающего
Шибко
Щедрого
Эгоиста
Юродствующего
Якобы.
Моим стихам, которых нет в продаже...

«Моим стихам,
как драгоценным винам,
настанет свой черед»
М Цветаева

Моим стихам, которых нет в продаже -
опять все в мире задом наперед -
моим стихам не вечно быть в пропаже, -
им в добрый час настанет свой черед.

Ни в глупости, ни в лести не повинным
Презревшим модернизма балаган,
Но нет, - не так как драгоценным винам,
А как на дне лежащим жемчугам.
Мне был упрек, что я в стихах печален...

Ирише П.


Мне был упрек, что я в стихах печален,
Что не смеюсь, - тоскую да грущу.
Видать, и впрямь, я жизнью измочален:
Веселья не даю и не ищу.
Однако есть свидетели на свете
Моих задорных шуток и острот...
Нет, не держал я радостей в секрете,
А грусть всегда носил наоборот –
Навыворот, точнее - наизнанку,
С врожденной жаждой обнаружить смех.
Но дело не во мне: коль спозаранку
Кругом беда, боюсь смеяться - грех.
Моей души земная оболочка...

Моей души земная оболочка
экзамен держит: быть или не быть?
Поток сознания за строчкой строчка
себя в стихе пытается избыть.

А вместе мы - союз души и тела –
означенный нескромной буквой «Я»,
в соизволенье творческого дела
взыскуем оправданья бытия,

которое дано нам ненароком,
как сновиденье чье-то или бред,
со скрытыми причинами и сроком,
с переплетеньем радостей и бед.
Игрок

Кто в шахматы, кто в карты, кто в бильярд
а я давно в художника играю.
Входя спортивно в творческий азарт,
холсты с бумагой красками мараю.
Себя вообразив любимцем муз,
найденышем любезных сердцу граций,
и в двадцать первом веке не уймусь,
дерзая до шедевра доиграться.
Повязка

Вот жизни моей сказка, -
Образчиком острот:
Упала с глаз повязка
И мне закрыла рот.
В молчаньи хорошею,
Имею умный вид...
Но, соскользнув на шею, -
Прикончить норовит.
Но если жизнь с горением сравнить...

Но если жизнь с горением сравнить,
я жить хотел бы, как горит лампада.
Того огня никто б не смог склонить
на службу нечестивым силам ада.

Гореть спокойно, ровно, не чадя,
расцвечивая золото молчанья,
и, сил своих последних не щадя,
пред ликом правды вспыхнуть на прощанье.
Совет

Утро встречайте улыбкой
За обещание дня, -
Этой субстанции зыбкой
От неземного огня.
День провожайте молитвой:
Вечной не стала бы ночь,
Где ни слезами, ни битвой
Солнца лучам не помочь.
Мира незваные гости,
Жизни нечаянный дар,
В бездну унынья не сбросьте,
Встретить умейте удар
Рока признаньем ошибки…
Каркает пусть вороньё,
Вы ж, не скупясь на улыбки,
Делайте дело своё!
Обрывок «цепочки для крестика»

«Никогда», - канючил ворон По Эдгара...
Никогда не говорите «никогда».
Никогда не забывайте: жизнь - подарок,
А плохой подарок - это не беда.

Не беда, что ты талантливый не самый,
Бедный пасынок славянских двух держав.
А беда, что под чужими небесами
Оказался, никуда не уезжав.

Не уезжав своей отчизны за пределы,
Вдруг иностранцем оказался в одночасье,
И этот фокус политических проделок
Хозяйка новая велит считать за счастье.

За счастье можно посчитать любое чудо,
Когда при этом хоть не станет гаже.
Но если «плохо» превратилось в «худо»,
То не нужна и «незалежность» даром даже.
Меньше суетных движений...

Меньше суетных движений
от стремленья в никуда,
больше в думы погружений
с мыслью: горе - не беда.

Стало многое понятней,
стали многие милей,
миротворный шепот внятней
с неба, с моря и с полей.

Но, как в юности туманны
дали, цели не ясны,
и по-прежнему обманны
обещания весны.

Жизнь сама вступает в зиму.
У судьбины на юру
я, как ягоды в корзину,
в память радости беру.
Проходит день, подходит ночь...

Проходит день, подходит ночь,-
Не суток – жизни… Износились
Мечты, надежды, - ну точь в точь,
Как «скороходы» - не помочь
В беде такой, - всё мимо, прочь…
Явилась мысль утешить силясь:
«Как чувства к ночи обострились!»
Но горечь – этой мысли дочь.
Тут истины не больше, чем на йоту...

Edward Young
"Procrastination is the thief of time"
"С решеньем медлить – время воровать"

Тут истины не больше, чем на йоту.
В поэме жизни алогичны строфы.
Вот я промедлил, опоздал ко взлету,
Зато не числюсь в жертвах катастрофы.
Один поэт на денег запах...

Один поэт на денег запах
Без лиры поспешил на торг.
А я готов идти на запад.
Вкушая творчества восторг.

Идти на север оборванцем,
Голодным двигаться на юг,
Внушая сытым иностранцам,
Что без искусства всем каюк.

Эпистолярный триптих
Поэма в трёх письмах
Письмо первое


Дорогой мой сынище Арсений!
Я хочу поделиться мечтой:
Мы встречаем с тобой день весенний,
Упиваясь земной красотой,
Пробуждённой лучами светила,
На обрыве, что к морю ведёт…
Чтоб душа твоя впредь не грустила,
Ты послушай, как ветер поёт
О местах, где ещё не бывали
Мы с тобой ни вдвоём, ни поврозь,
На бразильском ещё карнавале
Мы попляшем, хандрить только брось!
Верь, что есть чудеса на планете,
А первейшее чудо – ты сам
И твои не рождённые дети,
Что поднимут глаза к небесам,
Изумляясь мерцанью созвездий
В благодарной молитве к Творцу…
Мы на север, на родину съездим
Моему поклониться отцу.
Познакомлю с брусникой, с морошкой,
Посидим у лесного костра;
На ночь приняты будем сторожкой, -
У дворцов есть такая сестра…
Помни, сын мой, что жизнь – нам подарок
С испытаньями, с бедами, - да,
Но смотри как луч солнечный ярок,
Как хрустальна в природе вода.
Надо только в звезду свою верить,
В божий промысел, как в благодать.
В рай тому открываются двери,
Кто умеет с терпеньем страдать.
Боль даётся нам для очищенья.
Радость – это награда, медаль, -
И за дар и за просьбу прощенья…
Не обманет зовущая в даль
Вера в счастье…
Эпистолярный триптих
Поэма в трёх письмах
Письмо второе


Вера в счастье однажды поманит
И весёлым путём поведёт.
Ничего, что дорога в тумане.
Помолись, улыбнись и – вперёд!

Будет праздник на улице нашей!
И великие будут дела.
Мы не только споём и попляшем, -
Нас природа не зря родила.
Мы с тобою не глухи, не слепы.
Уберёк руки-ноги нам Рок.
Мы ли, сын мой, не вытянем репы –
Репы счастья, - посеянной в прок?
Ну, а если серьёзно, Арсений, -
Счастье в собственном сердце найдёшь.
Там источник людских потрясений,
Где страстей сатанинских галдеж.
Но, отринув противное Богу,
Покаяньем очистив сердца,
Мы выходим на счастья дорогу,
Наполняя любовью сердца.
Все она исцеляет недуги…
Ты, от мерзостей мира скорбя,
Не казнись в ожиданье подруги,
Полюби для начала себя.

Ты не только мой сын, но и – божий,
Мы с тобою созданья Творца,
Но и сами творцы, значит, тоже
Приготовь себя к роли отца.
И мечтай непременно о чуде,
Меж надеждой и верой пребудь
И не думай что думают люди, -
Всем ветрам подставляй свою грудь.
Ты найдёшь себя с божьей подмогой,
Но она не в моей ли мечте:
Не пойти ли нам общей дорогой
В услуженье земной красоте?
Подавайся ко мне в подмастерье:
Нет достойнее в жизни стези,
Чем искусству служить без истерик,
Без надрыва с копаньем в грязи,
Мастерством призывая к восторгу
Исцеляя добром красоты,
С противленьем бесстыдному торгу…
Многим будем нужны я и ты.
Да, закон красоты непреложен…
Вот на выставке слышал вчера:
“Мир блуждающих не безнадёжен,
Коль такие живут мастера!”
Эпистолярный триптих
Поэма в трёх письмах
Письмо третье


А теперь я завесу хочу приподнять
Над страною чудес, что зовётся искусством.
Люди в массе своей – мастера обеднять
Богом данную жизнь с эстетических чувством.

Потому среди них на мильон есть поэт,
Музыкант и художник и жрец Мельпомены,
Чтоб гармония звуков и красочный свет
Мерой мысли и жестов несли перемены
В настроенья сердец, в направленья умов
С приобщением грешников ко благодати.
На холстах, меж кулис, меж обложек томов
Жизни смысл и себя нам являет Создатель.
Впрочем сам Сатана в маске Бога порой
Не бездарно с успехом выходит на сцену.
Из числа мастеров настоящий герой,
Кто даёт безобразью грошовую цену.
Нынче, кстати, как раз преуспел Сатана.
От его выкрутас и тебе перепало…
Тут и я виноват, и родная страна.
Ты был сам по себе. Жили мы, как попало,
Без царя в голове и без Бога в душе…
Что тут скажешь, - такая судьба у народа.
Но поверь, дорогой, что и в доме уже
И в Крыму и в России другая погода.
Достоевского всюду слышна правота.
Уповаем на мысль, на крылатую фразу:
Дескать, мир этот, падший, спасёт красота.
Бриллиантом души стать ли воли алмазу?
Но давай за спасение собственных душ
Мы возьмемся с тобою своими руками.
Только веры в Творца, как в Отца, не нарушь.
Только волком не вой, оказавшись с волками.
Я себя отыскал к тридцати трём годам:
Поблуждав по дорогам различных ремёсел,
Понял: слушай судьбу, не ходи по следам.
Ты в миру без судьбы, как байдарка без вёсел.
А такие, как я, и, наверное, - ты –
Ведь от яблони яблоко падает близко –
Мы гармонии дети, пажи Красоты,
Мы ответчики в тяжбах духовного иска.
А что может быть лучше, чем женский портрет,
Например, Рафаэля “С младенцем Мадонна”?
Или лунный Куинджи загадочный свет, -
Эта “Ночь над Днепром” так космично бездонна!
А другой чародей-пейзажист, - Левитан
С его дивной картиной “Над вечным покоем”,
А Васильев – наш тёзка, - что не по летам
Созревал в мастерстве, - его “Луг” – что такое,
Как не чудо, не зеркало чистой души?
Или “Оттепель” – тоже от Бога работа!
Вот такое писать научиться спеши,
А начала с концами – не наша забота.
Керченский Иоанн Предтеча

Несть числа на земле всяким храмам –
Величавы по-царски и скромным;
Приобщаясь к человеческим драмам,
Разбрелись по просторам огромным.

Свой у каждого лик, свои плечи,
Своя мера и счастья, и горя…
Я люблю «Иоанна Предтечи»
Храм старинный у самого моря.

Своей гаванью выбрав подножие
Легендарной горы Митридата,
Поднял крыши, на парус похожие,
И стоит церковь будто крылата.

Летом в зелень листвы погруженная,
А зимою ветрам всем открытая,
Лишь молитвами вооруженная…
Тыща лет ей. Стоит не убитая.
О своём невольном оптимизме
Четыре вопроса по этому поводу.


Может я знаю что-то такое
Подсознаньем, инстинктом, без смысла,
Что приносит прохладу покоя,
Чтобы жизни окрошка не скисла?

А быть может, я нужен чему-то, -
Сберегаемый в прок от скисания:
Краткосрочная душевная смута,
Не страшны даже смерти касания;

Не корёжат амурные муки, -
Только делают с мрамором схожим.
Может, выбран я жертвой науки
Того света: на радость помножен

От закваски счастливого детства?
Посмотрите, мол, как те живучи,
Что имели любовь без наследства, -
Солнце чуют сквозь мрачные тучи,

Не пасуют в триумфе подвоха
И не примут страданья за пытки.
Им и в бедах, как будто, не плохо.
Выручают их пробы, попытки…

Мне подобные типы – уроды?
Вместо слёз – лишь досады гримаса…
Ждут ли нас урожайные всходы,
Или мы – только силоса масса?
Седьмое мнение

А по мне, так слово – это грош
Или золотой, – просящим в руку.
Хочешь выжить, – с трепетом берёшь
И в наследство оставляешь внуку.

С книгой, как на паперти стою,
Душу выворачивая чашей,
С братией потерянных в строю, –
Накорми, мол, утешений кашей…

А иной раз слово – это нож
Или камень, или оплеуха.
Заражает раненый – не трожь –
Зрения потей или слуха.

То есть, братцы, есть слова-врачи,
Родственники древней Панацеи.
Есть слова убийцы-палачи,
Их пускают с ядом, в сердце целя.

Ну, и, – слово может быть стеклом
С фокусом от выпуклости линзы.
Став к нему под истины углом
От звуколучей прозреть могли б вы.

Словом, слово – всё, точней – сам Бог, –
Многоруко и многоголово, –
Мастерства оценка и урок…
Сказано ж: «В начале было слово!»
На картину Арии Матисса «Музыка», в 1939-м году намалёванную.

«Добралась, наконец, до Вашего сайта…
Очень понравились красивые женские лица».
Из письма Марины Матвеевой
Автору этого стиха

Мой осквернён рожденья год
Двух баб уродливой картиной…
Матисса «Музыка» орёт,
Что видит в зрителе кретина:
Ладони баб крупней голов,
Одна, фигурою, - горилла…
Холстина – даром что без слов, –
О безобразье говорила…
Доныне, что ни говори,
Творит под сломанной гитарой
«Тошноту» сартрову Анри
Дам изуродованных парой.
Зачем он «Музыкой» нарёк
Вещь, где гармония издохла…
Но как безумен мой упрёк
Тому, чьё солнце – только охра,
А он – кумир у «знатоков»…
Нет, эта слава не завидна, –
Давно искусства мир таков…
За человечество обидно.
Куда скатилась Красоте
Любви идальго поклоненье?
Да, мы уже не те, не те, –
От революций поколонье.
Последним, что ль, из могикан
Пишу красавиц так, как вижу?
Я рынка денежный капкан,
Как волк ловушку, – ненавижу.
Поэзия должна быть вне политики
(Общее место современной глупости)

“Не мир пришёл я принести, но меч”.
Иисус Христос
“Возьмите меч духовный, который
есть Слово Божье”.
Апостол Павел

Берите меч принесенный Христом,
Меч истины – отточенное слово
И отсекайте, осеняясь крестом,
От правды ложь и доброе от злого.

От мудрости нам глупость бы отсечь,
От целомудрия – полиформизм разврата,
Чтоб не было смешения, сиречь –
Войною не ходил бы брат на брата.

Презревши иностранное ярмо,
Славяне-братья были бы едины,
Осталось бы на западе дерьмо,
Что быдлом незалежності едим мы.

Берите же нам Господом Христом
Завещанное Логоса оружие…
Перед Момонною вилять хвостом,
Поэты, ничего не вижу хуже я.

Священный гнев не пряча, отсечём
Голодомордным головы Химерам –
Эпической поэзии мечом,
На подвиг этот вдохновясь Гомером.

Озарение во время болезни

Не случайно же как-то цыганка
Долгожительство мне предрекла.
То гаданье, - надежды приманка
Иль волшебного зренье стекла?

Не однажды казалось, что Лета
Подкатила студёной волной,
Но потом выяснялось, что это
Лишь дыханье Психеи больной.

Вот и нынче, - диагноз серьёзный,
А постскриптум: не финиш ещё:
Прежде путь к возвращению – звёздный –
Надо выпрямить, видишь, - смещён?!

Он смещён суетою тщеславия,
Беготнёй за подачкой наград.
Умереть, как проситель не вправе я,
Но пиратам, однако, не брат.

Стало быть, моё дело – подарки.
Говорят, я – художник, поэт…
Прошлых лет не пустые огарки
Я слеплю в двадцать будущих лет.

Вот и выйдет тогда долгожитель,
И цыганочка, значит, права…
Дорожите же мной, дорожите, -
Положите любви покрова!
Люби меня с закрытыми глазами...

Люби меня с закрытыми глазами,
И разницы с красавцем в цвете лет
Ты не найдёшь, – в родстве я с чудесами.
Возьми меня, как в Парадиз билет!
Узнаешь: возраст счастью не помеха…
Как на качелях в небо, ты в руках
Моих взлетая, будешь, вот утеха! –
Вкраплять невольно в переливы смеха
Восторгов междометья, – ох! и ах!
Но если же обманешься в надежде, –
Во мне того, что ищешь, не найдя,
Останусь я для жаждущих, как прежде,
В просторах мира миражом дождя
С недоуменьем: сердце что ж не стынет,
Не уставая пыл любви копить,
Когда нет той – озноенной пустыни, –
Чтоб излиянием в оазис превратить.
Никому ничего не доказывай...
(Из цикла «Стихи не написанные моим отцом»)


Никому ничего не доказывай,
Хоть друзья пред тобой, хоть враги.
Ты у жизни своей - одноразовый,
Так что нервы свои береги.

Можешь - в деле успехи показывай,
Хоть враги пред тобой, хоть друзья,
Пока пулей иль камерой газовой
Жизнь не отняли. Медлить нельзя.

Никому ничего не рассказывай,
Кроме сказок детишкам на сон.
Золотишко молчаньем заказывай.
Нет Колхитды и ты не Ясон.
Новой знакомой, страдающей от депрессии

Гегелем обученный и Кантом,
Не могу я мудрости учить.
Вот бы Вашим антидепрессантом
Стать,- Любовью от любви лечить.

В роли Эскулапа дилетантом
Чувствую себя, но за любовь
Думаю, что бравым лейтенантом,
Я бы успокоил Вашу кровь.

Гоголем воспитанный и Дантом,
И смешить способен, и любить…
Запах тленья? Геть! - дезодорантом…
Если что, так можете убить!
Из цикла «Глядя в сторону России из Крыма»

Если нас подарят туркам,
Стану ль турком я тогда?
Нет! Сигаре – быть окурком, -
Сигаретой – никогда!
Гениальному – придурком
Называться – не беда.
Распродаренному Крыму
Отчим Киев – не отец.
А мамашей Украину
Называть ли? Не жилец,
Политической нагрузкой
Нам навязанный язык:
Наш, родной, могучий русский
Быть в отставке не привык.
Рисовать, созерцать, музицировать...

Рисовать, созерцать, музицировать,
Фунты лиха и мудрости унции
Собирать, о любви медитировать,-
Моей сущности главные функции.

Рисковать, порицать, провоцировать,-
Это прошлого времени шалости…
На реальность мечту проэцировать,
Чтоб сбылась,- это всё, что осталось мне.

Тосковать, прорицать, фантазировать,-
Не моей это школы занятие.
Но , как грусти отраву дозировать
В средство выжить,- имею понятие.
Предки жили в стране кулаков...

Предки жили в стране кулаков.
Говорят, извели, - раскулачили.
А теперь вот страна дураков,
И мечта об одном – раздурачить бы.
Но пока что страну дураков
Не пришельцы опять раскурочили:
Одурачив своих стариков,
Внуки дедов мечту опорочили.
Да, мечтою химера была…
Вновь идея какая-то в розыске.
О! Бредовых идей кабала –
Не живется нам просто по-божески
Будто в стае под вой вожаков,
В суете были силы растрачены…
Гражданина страны дураков
Осенило: себя раздурачить бы!

Венок сонетов Себе самому

«Убивают не гневом, а смехом»
Так говорил Заратустра

1

Я знаю — надо мною посмеются.
Давно пора. Я сам себе смешон.
А слезы от обиды там не льются,
Где смех и над собою разрешён.

Да, так уж мы устроены Всевышним,
Что с детства облюбованы собой,
И в споре с незадачливой судьбой
Нам скромность кажется предметом лишним.

Решил и я, чем есть, покрасоваться,
Но всё же с покаянием признаться,
Что блудный я у Господа сынок.

Сумбурной жизни маету итожа,
Которая на сон чужой похожа,
Собственноручно сплёл себе венок.
2

Собственноручно сплёл себе венок
С претензией кощунственного сходства
С венцом терновым. Лучшего не мог
Я выдумать, не маскируя скотства.

При близости по самой сути Богу,
По творческим позывам или зуду,
И не могу поклясться, что не буду
И впредь ходить на творчества дорогу.

«Я червь, я Бог», - сказал уже поэт,
И большей правды о поэте нет.
Не ждет он с золотой каёмкой блюдца,

А ждёт, что снова Муза позовёт
Туда, где мысль готовится в полёт.
Пускай смешки холодным ливнем льются...
3

Пускай смешки холодным ливнем льются,
Им покаяния не остудить.
Не стыдно мне, что надо мной смеются,
А совестно, как брался я судить:

Что хорошо вокруг меня, что плохо, -
Из подсудимых не последний сам...
Но на прозренье к «вражьим» голосам
Среди слепцов вела меня эпоха.

Приветствую в свой адрес смех с издёвкой
И даже - с остроумною уловкой
Сарказма поучительный пинок.

Я смеха друг, лечу им спазмы плача.
Мне смех чужой, как Дон-Кихоту - кляча.
Мой собственный давно уже у ног.
4

Мой собственный давно уже у ног
Вернее дрессированного дога,
Ах, маленький смешок - его щенок –
У самомненья в роли педагога.

Ах, если б в жизни было всё смешно!
Наверно, люди жили б лет по триста.
Я выбрал бы карьеру юмориста.
Но нынче быть весельчаком грешно.

Безродные смешны? Пенсионеры
Без пенсий?.. Есть печальнее примеры.
Дай волю им - навалятся гурьбою,

Притиснут так, что, право, не до смеха.
Хочу покаяться, что в поисках успеха
Смеялся я не только над собою.
5

Смеялся я не только над собою,
При этом строя умное лицо,
Хотя и не был курочкой рябою,
Чтоб золотое обронить яйцо.

И то не так, и это-де не то...
Всё чаще разражался фельетоном.
Я заражался прокурора тоном,
А мне б себя спросить: «Судья, ты кто?»

По средней школе жалкий второгодник,
Редакторов с деканами угодник,
Торчки углов неведеньем срезал –

Неведеньем о лагерной угрозе,
Но ментором, хоть и в приличной позе,
Других судить иронией дерзал.
6

Других судить иронией дерзал,
Не отягчённый грузом прав моральных
И знанием - как опыт показал, -
Что человек - в колоде карт игральных.

Уразуметь я долго не умел,
Что всей страною мы в потёмках кружим,
Подопытными кроликами служим, -
Что гимн словами лживыми гремел,

Что в наших «Правдах» истины ни грамма,
Что мёртвые вожди не ищут срама,
Что жизнь - одним тюрьма, другим - вокзал.

Наивным, в жажде обновленья мира,
Примером взяв тогдашнего кумира,
Перо штыком в пороки я вонзал.
7

Перо штыком в пороки я вонзал,
Но в частные и мелкие пороки.
Про главное и слова не сказал.
Ещё для правды не приспели сроки.

Её сказать не дали, бив, полслова.
Пока учился, «Оттепель! - тю-тю!
И атмосфера эСэСэРа снова
Была, как списанный в утиль утюг.

А я строчить памфлеты продолжал,
Как будто по инерции бежал,
Пока ещё довольный сам собою,

Помалу прозревая в темноте...
Хотя слова звенели все не те,
Мой путь казался мне подобным бою.
8

Мой путь казался мне подобным бою -
Страна растила в духе боевом -
Но пушечной по воробьям пальбою
Сказался труд в итоге нулевом.

Доверившись писателей совету,
Таких, как Достовский, Ильф, Петров,
Борея брат, а может, - всех ветров,
Подался я витийствовать в газету.

Видать, вредила кровь исподтишка,
А, может быть, была тонка кишка,
Или характер в чём-то аввакумный,

Но к органам печатным охладел,
Где было много слов и мало дел,
Не знавший жизни неуч малоумный.
9

Не знавший жизни неуч малоумный,
Но преданный души своей движеньям,
Вдруг, заново влюбившись в мир подлунный,
Подался Аполлону в услуженье, -

При всяческой природы красоте, -
Портреты, натюрморты и пейзажи -
Картинами у света с цветом кражи -
Замыслил в самомненья простоте;

Моделями послужат люди, звери...
Музеи мира мне откроют двери -
Решительный, простой, немногодумный

Приветствовал судьбы своей излом,
Забыв о том, что над всемирным злом
Процесс хотел затеять многошумный.
10

Процесс хотел затеять многошумный.
В итоге адвокатом тишины
Стою с палитрою, как с арфой многострунной,
Где красочно созвучья решены.

Отозван я от глупостей искусством
Изобразительным под знамя красоты
Я буду с красками и с линией на «Ты»,
Наглядно сочетая разум с чувством.

Взяла своё художника природа,
Подспудно созревая год от года,
Рискуя ошибиться, как сапёр.

Теперь я в мастерской, а не на фронте,
Суд затевавший в сатирическом афронте
Над мира силачами - шелкопёр.
11

Над мира силачами - шелкопёр
Оружьем смеха замышлял расправу,
И в КаГэБэ вошёл бы на костёр
Или Сократом выпил бы отраву.

Безумцу не сносить бы головы.
Они ж не пощадили эМ Кольцова
Фельетониста, что смеялся образцово,
Хотя и был с правительством на Вы.

Вожди остерегали, мол, - помеха
Hа марше к коммунизму взрывы смеха...
Я может быть пошел бы и в науку,

Поняв, что все почти и врут, и прут,
Что смехом исправлять - напрасный труд,
Но в тридцать лет был дивный сон мне в руку.
12

Но в тридцать лет был дивный сон мне в руку:
На тему о спасенье красотой.
Я завещаю виденное внуку:
«Вот истина, - скажу - на этом стой!»

Да, тридцать лет блуждал я неспроста...
То было не видение, а чувство:
Смысл жизни человеческой - искусство,
А Бог на этом свете - Красота.

Лица, судьбы, поступка, мысли, жеста...
Ей в безобразном только нету места,
И беса не возьмёт лишь на поруку.

И вот, квадратов чёрных не боясь,
С да Винчи, с Дюрером, с Дега наладив связь,
Забросил я нравоучений скуку.
13

Забросил я нравоучений скуку
И штудиями навыки краду:
Освоить рисовальную науку
Написано мне, видно, на роду.

Но, каюсь, на пути туда, - к Олимпу,
Пока тропинку к мастерству торил,
Я глупостей не мало натворил,
Башку дурную примеряя к нимбу.

Способностей лишённый карьериста,
Прослыл в родне примером эгоиста, -
Да карандаш мой ловок и остёр...

Найдя свой храм, обрёл я смысл и веру,
Уразумел своих ошибок меру,
И с той поры до многого допёр.
14

И с той поры до многого допёр.
К примеру, понял то, что всё - игрушки,
А небо - это цирковой шатёр,
И ничего серьёзней нет пирушки,

И, принимая правила игры,
Себя всерьёз уже не принимаю.
И смерти несерьёзность понимаю,
Её встречая пробные шары.

И не даю и не прошу советов,
И не страшусь подвохов и наветов.
О главном песни, думаю, споются,

А снобы, лицемеры и дельцы,
И бездуховных пьесок игрецы,
Я знаю, надо мною посмеются.
15

Я знаю - надо мною посмеются;
Собственноручно сплел себе венок!
Пускай смешки холодным ливнем льются,
Мой собственный давно уже у ног.

Смеялся я не только над собою,
Других судить иронией дерзал.
Перо штыком в пороки я вонзал.
Мой путь казался мне подобным бою.

Не знавший жизни неуч малоумный
Процесс хотел затеять многошумный
Над мира силачами — шелкопёр.

Но в тридцать лет был дивный сон мне в руку.
Забросил я нравоучений скуку
И с той поры до многого допёр.

ЗАПИСКИ МЕЧТАТЕЛЯ. НЕ ФАНТАЗЁРА.
или
КАК МЕНЯ БОГ ВРАЗУМЛЯЛ

«А будущее в комнате соседней
Ещё топталось, как толпа статистов,
И зная всё, что будет наперёд».
А. Ахматова

По праву опыта, в интересах Истины, берусь оспорить одно утверждение толкового словаря. Сама линия моей жизни решительно перечёркивает такую вот словарную дефиницию:
«Фантазёр это человек, который любит фантазировать, мечтатель».

Увы, мечту давно и часто путают с фантазией, с грёзой. Но нельзя же путать мать героиню со старой девой. В отличие от грёзы и фантазии мечта сбывается! Она непостижимым образом связана с будущим. Мечта это предвидение от интуиции, род предсказания. Отсюда вера мечтателя в свою способность превратить задуманное в реальность. Просто эта реальность , зрея во времени и пространстве, ждёт своего выхода на сцену театра жизни. Мечтатель её предчувствует. Он делает шаги навстречу ей, ведомый судьбой, зачастую,- помимо своей воли, а порой,- и вопреки здравому смыслу.

Объяснение этому очень простое, но не очевидное, ибо - парадоксальное. А парадокс в том, что будущее, настоящее и прошлое - как триединство бытия - есть одно целое. То есть, будущее уже существует, причём, в неизменном (безвариантном) виде. Там, в будущем, как в прошлом, ничего нельзя отменить, заменить, передвинуть, анулировать. В будущем всё неизбежно, как в прошлом всё неизменно.

Не со вчерашнего дня в народе говорят: «Чему быть, того не миновать!»

О существовании будущего вскользь, но очень выразительно сказала Анна Ахматова в своих воспоминаниях о встречах с Амедео Модильяни : «Вероятно, мы оба не понимали одну существенную вещь: всё, что происходило, было для нас обоих предысторией нашей жизни: его - очень короткой, моей - очень длинной. Дыхание искусства ещё не обуглило, не преобразило эти два существования, это должен был быть светлый, лёгкий предрассветный час. Но будущее, которое, как известно, БРОСАЕТ СВОЮ ТЕНЬ , ЗАДОЛГО ПЕРЕД ТЕМ , КАК ВОЙТИ , (курсив мой - Б.В.) стучало в окно.

Именно так было на крутом повороте и моего жизненного пути. Однажды, на 33 –ем году жизни моей, будущее постучало в окно моего тогдашнего настоящего так явственно и повелительно, что я пошел открывать ему дверь способом неожиданным для самого себя и удивительным для окружающих. Таким способом она не открывалась, думаю, никем и никогда. Во всяком случае, - в советское время.

Дверь эта была входом в Академию художеств. Через эту, ещё наглухо закрытую тогда для меня дверь, будущее внушило мне мечту о поступлении на графический факультет института имени Ильи Репина (Институт ЖИВОПИСИ, ГРАФИКИ и АРХИТЕКТУРЫ в Санкт-Петербурге), то есть, - Академии художеств. На графический, - потому что я с детства был фанатичным рисовальщиком. Кстати, всегда не просто мечтал стать художником, а постоянно им становился. Но об учёбе в Академии не мечтал. Наверное, по примеру Ван-Гога и Гогена, собирался обойтись собственными силами, без учителей. О Судьбе у меня тогда было общее (ошибочное) представление. Школьником, правда, года два в возрасте пятнадцати-шестнадцати лет, посещал изостудию при Доме культуры в Мурманске. Нет, вру. Ещё раньше, в Запорожье девятилетним второклашкой познакомился с мольбертом. Наверное, в Доме пионеров. Не помню.

Так что удивительным было не само запоздалое желание всё же поучиться художеству в высшей школе, - а моя уверенность: быть мне студентом Академии художеств. Посвящённые в моё «авантюрное» намерение вразумляли: « Не чуди ! Объясняли : в это заведение с бухты-барахты не поступают. На ухмылки насмешников я отвечал снисходительной улыбкой. Правильно сказал святитель Николай Сербский: «Насмешка всегда от незнания, а улыбка - от знания». Я отвечал улыбкой, как бы означавшей знание мной какой-то тайны. Тайна и в самом деле была. Тайна трёх, решивших дело, чудес. В то время и самому мне ещё не известных! Хотя, впрочем, о первом я уже знал, но ещё не связывал его с Академией художеств. В отличие от моей матушки, надо сказать, которой этим чудом я и обязан. Но о нём - первом, - расскажу в последнюю очередь , как, видимо , самом невероятном.

О втором из трёх чудес я узнал сразу после вступительных экзаменов. Я их выдержал, но именно благодаря таинственному «совпадению», которое и называю вторым чудом. Я действительно с первой попытки оказался в числе студентов, тогда как среди моих новых товарищей-сокурсников были поступившие со второй и третьей, а Валентина Морозова - не помню из какого города, - с четвёртой!

Но уму непостижимым был не сам этот факт, а то обстоятельство, что, как выяснилось вскоре, ни при каких моих способностях и вере в себя, ни годом раньше, ни годом позже не впустил бы меня этот ВУЗ в свои мастерские! Только в 1972 году - и ни в каком другом, - только в год моего 33 –х летия была у меня возможность заиметь проходной балл. Вот где зарыта собака, удостоверяющая наличие единственно возможного будущего - без вариантов, - если принять во внимание мою уверенность в неизбежности успеха. Такую уверенность, что два аспиранта ( Олег Марушкин и Виктор Башков ) не смогли убедить меня - за три месяца до вступительных экзаменов , - что брать штурмом такую «кркпость», как Академия художеств, не имея специальной подготовки, - напрасная трата времени. Они не знали о чудесах мне в поддержку уготованных. А моё подсознание, видимо, было хорошо информировано чем-то из будущего!

Произошло же вот что. После специальных экзаменов: по карандашному рисунку (голова и обнажённая фигура), затем - портрета и натюрморта в технике акварели и, наконец, - двух заданий по композиции, я, с одной оценкой «хорошо» за акварельный портрет и с «удовлетворительно» по всем остальным позициям, был лишь на 22-м месте (при 55-ти допущенных к экзаменам конкурентах на 15 вожделенных мест). Значит, в число принимаемых не попадал! Но это я забегаю вперёд. На тот момент расклад по очерёдности ещё не объявлялся.

Впереди были экзамены по трём общеобразовательным дисциплинам. Помню тему сочинения по литературе: «Три поколения Ростовых в романе Льва Толстого «Война и мир».

По всем трём ( не поколениям, а предметам ) у меня вышло «отлично». Тут ещё никакого чуда. За плечами, как–никак, факультет журналистики МГУ и работа репортёром и фельетонистом в газете « Комсомольская правда «. Чудом ( для меня! ) стала объявленная экзаменационной комиссией новость: оценки по неспециальным предметам включаются в общий балл соответственно новому положению о приёме, утверждённому кем-то, где-то в Москве. Именно в год моего поступления! В итоге, я 12-м номером был включён в число счастливчиков.

Но всего чудесней в этом «чуде совпадения» вот что: новые правила приёма, «протащившие» меня в Академию, явились одноразовыми, - были отменены на следующий год! То есть, и впредь, как было до 1972 года, у абитуриентов на экзаменах по неспециальным предметам задача одна: не получить «неуд».

Однако, и это ещё не всё в тайне моего беспрецедентного успеха! Изменение в правилах приёма, как я уже говорил, - только третья часть общего чуда прорыва в лучший художественный ВУЗ страны , минуя училище или спецшколу.

О «второй трети» этого чуда я узнал через два года, на третьем курсе. По секрету мне открыла тайну моего «везения» смотрительница классов, попросту,- уборщица, случайно оказавшаяся свидетельницей судьбоносного конфликта из-за моей персоны в приёмной комиссии того чудесного - в свете моей биографии - 1972-го года. Оказывается, тогдашний проректор настаивал на неудовлетворительной оценке за одну из моих композиций. Но декан графического факультета М. А. Таранов почему-то посчитал нужным настоять на положительной оценке. В этом, на первый взгляд, тоже ничего удивительного. Можно ведь предположить и взятку, и блат, и личную симпатию. Читатель вправе думать что хочет. Бог ему судья. Но у этой части чуда был мистический с печальной для моего благодетеля концовкой аспект, опровергающий всякую прозу в «защите Таранова», скажем, используя шахматную терминологию, коли во всяких экзаменах присутствуют элементы игры и борьбы: Таранов вскоре - не прошло и семестра - по возрасту ушёл из жизни. Выходит, если бы я держал экзамены годом позже и наполучал бы много хороших и отличных оценок по натурным рисункам, но по настоянию проректора получил бы «неуд» за композицию, по причине отсутствия к тому времени на свете поручителя за мои способности в лице Таранова (чувствовавшего какую-то тайну за моей спиной?) не осуществилась бы моя мечта, даже при новых правилах подсчёта проходного балла. И пришлось бы называть её фантазией, грёзой или того хуже, - бредом.

Тут я планировал рассказать о третьей составляющей моего «выигрышного билета», если кто-то считает эту «академическую» историю лотерейной удачей. Но поскольку дело и в третьем случае не обошлось без Божьей помощи, а к Богу в наше постатеистическое время отношения у многих ещё не доверчивое, то для настройки читательских душь на нужный лад, поведаю (тем, кто знает,- напомню) один БОЖЕСТВЕННЫЙ эпизод из жизни Наполеона Бонапарта, окончившего бытие своё пленником на острове «Святая Елена».

У Марка Алданова есть повесть «Святая Елена, маленький остров». Эпиграф к ней сообщает:
«В школьной тетради Наполеона от 1788 года (Fonds Libri ,11), Составленной по курсу географии аббата Лакруа, занесены рукой будущего императора следующие слова: «Sainte Helene, petite ile.» т.е. «Святая Елена, маленький остров. Фр. яз.» На этом месте запись в тетради обрывается.»




А в конце повести такой эпизод. Уже на острове незадолго до смертельной, скоротечной болезни в салонной беседе на общие темы зашел разговор о религиозной вере.

« - Так Ваше величество вовсе не верит в Бога и высшую справедливость? - спросил робким голосом гофмаршал.
- Я? - сказал Наполеон. - Если б я верил в Бога, разве я мог бы сделать то, что я сделал?... Он нахмурился и замолчал… …- Что, однако, трудно было бы объяснить и верующим людям, и атеистам, - вдруг скзал Наполеон изменившимся голосом, - это моя жизнь. Я на днях ночью припомнил: в одной из моих школьных тетрадей, кажется 1788 года, есть такая заметка «Sainte Helene, petite ile». Я тогда готовился к экзамену из географии по курсу аббата Лакруа… Как сейчас вижу перед собой и тетрадь, и эту страницу… И дальше ничего нет в тетради… Что остановило мою руку?... Да, что остановило мою руку? - почти шёпотом повторил он с внезапным ужасом в голосе.

Страшные глаза его расширились… Он долго молча сидел, тяжело опустив голову на грудь».

Понятно, что этот факт из жизни Наполеона не заставит убеждённых атеистов поверить в существование Бога. А вот маловерующие, думаю, укрепятся в вере, особенно,- узнав, что перед самой своей кончиной Наполеон (цитирую дальше Марка Алданова): «… император призвал к себе духовника, аббата Виньяли, и долго говорил с ним о религиозном церемониале своих похорон. Выразил желание, чтобы над его гробом были выполнены в точности, как у самых набожных людей, все обряды, предписанные церковью.»

Теперь спрашивается: разве, во-первых, моя абсолютная (и оправдавшаяся!) уверенность в том, что я «сходу» поступлю в Академию, когда мне ещё неведомо было, какие серьёзные и независящие от меня обстоятельства должны поспособствовать моему успеху и, во-вторых, смерть Наполеона на острове Святая Елена, его кончина в том самом месте, название которого кончаются его записки в школьной тетради за 33 года до рокового события, разве эти два факта, как и прочие сбывающиеся предчувствия и предсказания, не свидетельствуют о «присутствии» будущего в настоящем?

Лично мне подобные факты вкупе с пророчеством маминого сна (о нём речь впереди!) открыли однажды несомненную истину: будущее существует параллельно или вокруг или ещё как-то, но синхронно с настоящим.

Признаться, когда я впервые до этого додумался,- повторяю,- лет пять-шесть тому назад, то возомнил себя кандидатом на получение Нобелевской премии за открытие… Вот только не ясно было,- в какой сфере. Научным его не назовёшь. Оно ни логически, ни экспериментально не доказуемо. (Мамин сон? Так ему нет свидетелей, кроме меня и брата моего Сергея. А нас, как родственников, можно заподозрить в сговоре) Разве что премию мира? За мир в собственной душе,- думал я,- и тех душь, какие уразумеют эту истину, умиротворяющую откровением из народной мудрости, на этой истине основанной: «Чему быть, того не миновать.»

Однако, о Нобелевской премии грезил или фантазировал я не долго. Не прошло и года и я не начинал ещё этих «Записок», как «Воспоминания» Дмитрия Лихачёва ошарашили меня гораздо более ранней его осведомлённостью о вневременном триединстве прошлого, настоящего и будущего,- о такой связке этой «троицы», где будущее хозяйничает в настоящем в роли поводыря.Нет, я не точно выразился, сказав, что Лихачёв ошарашил меня ОСВЕДОМЛЁННОСТЬЮ о наличии будущего, ибо он, тоже дошёл до этого знания своим умом. Но, в отличие от меня,- в начале третьего десятилетия своей жизни. Я же, - на исходе седьмого десятка , и с такой разницей: Дмитрий Лихачёв, как философ от литературоведения и по природе своей, пришёл к открытию читсто умозрительным путём, методом рассуждения. Мне же, как художнику, это открылось картиной моей Судьбы в свете её очевидной предопределённости. Но оба мы «танцевали от печки», в роли коей был феномен предсказания.

Вот его рассуждения на эту тему из главы «Выработка мировоззрения». «…Как возможно предсказание, пророчество? Ведь факты предсказаний существуют, они бесспорны для непредвзятого ума.

Я пришёл к выводу, что время = это только одна из форм восприятия действительности. Если «времени больше не будет» при конце мира (Апокалипсис, гл. 10, ст. 6), то его нет, как абсолютного начала - и при его возникновении и во всём его существовании.

Муравей ползёт, и то, что исчезло позади, для него уже как бы не существует. То, к чему он ползёт, для него ещё не существует. Так и мы, всё живое, обладающее сознанием, воспринимаем мир. На самом же деле всё прошлое до мельчайших подробностей в многомиллионном существовании ещё существует, а будущее в таком же размахе до его апокалиптического конца уже существует.

Мы смотрим в окно мчащегося поезда. Ребёнку кажется, что существует только то, что он видит в окне. Того, мимо чего поезд промчался, больше нет. Того, к чему поезд приближается, ещё не существует вообще.

Прообраз вечности наличествует и во времени. Простейший пример - музыка. В каждый данный момент в музыкальном произведении наличествует прошлое звучание и предугадывается будущее. Без этого «преодоления времени» нельзя было бы воспринимать музыку. И это слияние в музыке прошлого, настоящего и будущего в какой-то мере есть слабое отражение той вечности, в которую уже погружено всё существующее и снимается «иглой настоящего» с пластинки (диска) вечности.

«Пластинка» с записью всего совершившегося и того, что в будущем совершится, существует во вневременной вечности, а проигрывание этой пластинки, в которой «спресовано» всё, совершается во времени. Время даёт возможность «прослушать пластинку».

Это не представимо? Да!...»

Дальше Лихачёв признаётся, что в ходе этих рассуждений столкнулся с проблемой: как увязать его теорию наличия будущего с его же верой в свободу воли человека? На помощь пришло «богословское учение о синергии - соединении Божественного всевластия с человеческой свободой, делающей человека полностью ответственным не только за своё поведение, но и за свою суть - за всё злое и доброе, что в нём заключено».

Но это уже другая тема. Мы к ней как-нибудь вернёмся. Тем более, что у меня на этот счёт свои соображения! У Лихачёва сюда возьму ещё только одну фразу,- логическим мостиком для возврата к разговору о чудесных тайнах меня преследующих на жизненном пути.

Лихачёв говорит: «Дух человека - это вневременная данность. Здесь скрывается величайшая тайна…» Если бы не эти слова, я, может быть, ещё долго откладывал бы на будущее работу над «Записками» о таинственных чудесах, мною в пьессе жизни играющих. Но будущее вслед за «Воспоминаниями» Дмитрия Лихачёва навело меня, как читателя, на книгу отрицателя всяких тайн и чудес,- на книгу Михаила Веллера «Всё о жизни». В ней самомнение человеческого Разума так вещает: «Покуда в здравом уме и твёрдой памяти,- всё можно понять, во всём разобраться». Предлагаю таким умникам «разобраться в ПРИРОДЕ ВЕЩЕГО СНА моей матушки, благодаря которому она ещё тогда, когда мне было всего 10 лет, уже знала, что я стану художником лишь в те годы, когда она окажется на пороге в потусторонний мир. Вот что услышала она во сне , когда ей было 35 лет,- ровно за 30 лет до того, как я получил диплом художника. Мама понимала, что речь о ней, хотя говорилось как бы кому-то в сторону: «Она умерла не молодая. Старший сын уже был художником». Вот они, - тайна и чудо! Объясняю: когда мои сокурсники Сергей Бордюг, Наталья Трепенок, Павел Татарников, Галина Якимович получали диплом художника, им было по 25 лет; Светлане Ведерниковой и Наталье Куликовой - по 26 лет, Николаю Сажину - 30 лет… Некоторым из их мамаш не было тогда и 50-ти лет!

Если бы я пришёл к своей профессии художника обычным путём - через СХШ или училище – маме моей в год провозглашения меня художником едва перевалило бы за 50: в год окончания мной университета, ей было 52 года. И если бы (слава Богу, этого не случилось!) она ушла из жизни, когда я получал диплом журналиста,- ещё не художника, разве можно было бы тогда сказать о ней: «Она умерла не молодая»?!

Вопрос к Михаилу Веллеру и другим , ничему не удивляющимся и всё знающим или уверенным, что «во всём можно разобраться»:»Каким образом подсознание Клавдии Петровны Васильевой»могло знать», что её сын станет художником, будучи на 10-15 лет старше своих сокурсников и что она вскоре (но не раньше!) покинет этот мир, потому что только тогда будет уже не молодая? И разве это «знание» не есть свидетельство некой связи с будущим, и разве может быть связь с тем, чего нет? А ведь бывает, что и женщины умираю молодыми, но мозг Васильевой, урождённоё Альбовой, имел сведения, что она не умрёт, пока старший сын не станет художником, и «сведения» эти уже имелись, когда, повторюсь, сыну, мне то бишь, было всего 10 лет. А говорят, чудес не бывает!

Вот вам ещё чудо из моей жизни. На этот раз опять о прозорливости моего собственного подсознания, как со случаем выбора «нужного», единственно возможного для успеха при поступлении в Академию года,- 1972 года. Эта история произошла на 6 лет раньше. (Кстати, в своём месте мы ещё поговорим о моей любимой цифре 9, которая, становясь на голову, превращается в цифру 6). На 6 лет раньше. Дело было в 1966 году.

Продолжение следует.

Загрузить Adobe Flash Player
Рейтинг@Mail.ru free counters Rambler's Top100